Tan confuso como en el sueño... apaga ya y vámonos!

Lo primero que he de pensar es como saludarte? Si ni siquiera te conozco! Pero increíblemente es el olor de tu piel una suerte de droga que me nubla el intelecto, una ráfaga espontanea de calor que sube y baja por el cuerpo con la interpretación exacta de cada uno de tus gestos.
Procurando dejar en la clandestinidad mis pensamientos, estudio cual será tu próximo movimiento y sin querer me desvelo en la profundidad de tus ojos, igual de inadvertidos, que solos conversan al compas de tus palabras, como dibujando increíbles imágenes en tecnicolor, como si fueran el marco de lo que cuentas, igual que un Degas. ¡Seguramente él, Monet y Pablo podrían haber advertido en ellos la luz de sus lienzos!.
Hecho polvo por tanto silencio, mi corazón se acelera si presiente mínima la distancia con tu piel. Y es probable que te toque, ¿pero cómo? ¿Si ni siquiera te conozco? Y la verdad, ahora mismo no tengo mucho que ofrecerte, quizás no alcanza tanto sueño para acortar el suelo de la distancia tuya y mía. Y tontamente me despierto una vez más interpretando tu sonrisa. ¿Pero cómo? si ahora sé que existes pero no lo sabes todo.
Y como sabrás que te quiero y que tengo para ti tres ofrendas? Besar primero tu cuerpo, llenarte el alma de estrellas y decirte muy bajito donde solo tú lo sientas. ¡Que si te toco revivo! y si no vienes se queda, este sueño en blanco y negro con tus labios de cometa. Que solo sé que los míos besar por siempre desean. (Esto sonó a poesía muy vieja) Pero será que así siento anhelando tu presencia.
Shuuuuu!!!! Callate ya despreciable monstruo de dos cabezas, que la niña duerme en el laberinto. Mañana amanecerá y soñará de nuevo con volver a mirarse en tus ojos no en los míos. No la despiertes que está muy triste, porque de tanto sueño repetido, se olvidó soñar despierta y la risa tomó vuelo sin testigo. No sabe cuándo volverá pues solo divaga en el olvido.
Bésala en la frente y vete sueño perverso y prohibido.

Transfusión cultural envasada en ADN

De pequeña, a mis escasos 11 años, encontré un viejo y gastado libro grande y rojo, ahí tropecé con el poema favorito de mi abuelo, cosa que supe cuando me lo aprendí y una tarde declamaba en mi habitación cuando mi abuela al escucharme me explicó que cientos de veces lo había oído de los labios de él, pero nunca con igual tristeza, ¿Qué poca experiencia tienen 11 años que mezclan un dolor con tanta fuerza? Fue su veredicto.
En realidad fue sin querer el blanco donde posé mis ojos, como seducida por recuerdos que quizás solo albergaba la genética, una transfusión cultural envasada en ADN. Se llamaba así, VERDADES AMARGAS… que para la época adjudicaban de anónimo, ahora sé que es del Hondureño RAMÓN ORTEGA, y para hacer algo de historia sobre él comento:
(…)
Se le considera uno de los fundadores de la poesía hondureña. Se dice que a partir de 1915, cuando escribió El Amor Errante, es cuando la poesía modernista hondureña comenzó. Luego enloqueció y murió loco en un hospital de Tegucigalpa. Su obsesión por la forma lo indujo al perfeccionismo. Su poesía de denuncia y romántica lo ubican entre los grandes de Honduras(…) 1885-1932
Léanlo pues para compartir un poco de su verso…


VERDADES AMARGAS
Yo no quiero mirar lo que he mirado
a través del cristal de la experiencia,
el mundo es un mercado en que se compra
amor, voluntad y conciencia.

Amigos... es mentira... no hay amigos,
la verdadera amistad es ilusión,
ella cambia, se aleja y desaparece,
con los giros que da la situación.

Amigos complacientes sólo tienen
los que disfutan de ventura y calma,
pero aquellos que abate el infortunio,
sólo llevan tristezas en el alma.

En éste laberinto de la vida,
donde tanto domina la maldad,
todo tiene su precio estipulado,
amores, parentesco, y amistad.

El que nada atesora, nada vale,
en toda reunión pasa por necio;
y por nobles que sus hechos sean,
lo que alcanza es la burla y el desprecio.

Lo que brille nomás tiene cabida,
aunque brille por oro lo que es cobre,
lo que no perdonamos en la vida
es el cruel delito de haber nacido pobre.

La estupidez, el vicio y hasta el crimen
pueden tener su puesto señalado,
las llagas del defecto no se miran
si las cubre un diamante bien tallado.

La sociedad que adora su deshonra,
persigue con sáña al criminal,
más, si el puñal es de oro,
enmudece el juez...y besa el puñal.

Nada hermano es perfecto, nada afable,
todo está con lo impuro entremezclado,
el mismo corazón con ser tan noble,
cuántas veces se encuentra enmascarado.

Que existe la virtud... yo no lo niego
pero siempre en conjunto defectuoso,
hay rasgos de virtud en el malvado
y hay rasgos de maldad en el virtuoso.

Cuándo veo a mi paso tanta infamia
y que mancha mi planta tanto lodo,
ganas me dan de maldecir la vida,
ganas me dan de maldecirlo todo.

Porque ceñido a la verdad estoy,
me dieron a libar hiel y veneno,
hiel y veneno en recompensa doy.

Y si tengo la palabra tosca,
en estas líneas oscuras y sin nombres
doblando las rodillas en el polvo,
pido perdón a Dios, pero no al hombre.

Se rifa una soledad... me quedan aun tres boletos

Probablemente estas líneas sean producto de el cansancio acumulado por semanas, ya son 12 las que llevo tratando de recomenzar. Así mismo, de recomenzar! Porque siento que nunca lo he hecho del todo. Pero hoy siento que lo que me satisface quizás no esté colgado de una pantalla, proyectado con un macro, resuelto en un software o escondido en una boutique de mensajes a escoger. Lo que me hace falta respira y anda cual Lázaro después del milagro de Jesús. Sueña y cree en lo que sueña, esta decidió a ir siempre hacia delante, para ver crecer a sus hijos, toma cafe sólo o desayuna con arepa. Pero sobre todo tiene la mirada grande y bonita como la libertad.
Quiero concebir el rostro de ese, con los rasgos más particulares jamás conjugados en un mismo ser, con la tez trigueña, ojos claritos, cabello rubio o de azabache, que hable bonito y que calle oportuno, que sienta sincero e inspire triunfo.
Sea como sea quiero tenerte sinceramente a mi lado cogiéndome de la mano para no caer, abrazándome bonito cuando siento que me estrello para que no me maltrate. En resumen una vez más compre los talonarios para rifar mi tristeza, la cambio céntimo a céntimo por una sonrisa tuya o quizás tu compañía. Lo que pasa es que a esta altura no me deja la agonía. De pensar que no te tengo, y es porque no te conozco? Creo que estoy a punto de aceptar que me hacer harta falta…

Azul Calima

Calima Azul

Elisa Guevara
VENEZUELA



Con poco foco, se dibujan los movimientos de una bailadora en su traje azul sobre el escenario. En su compañía, la orquesta, todos hombres a excepción del coro compuesto por tres mujeres, además de los vocalistas líderes, un rubio y el otro moreno que son en su naturaleza muy disímil, el rubio de rizos dorados y melena que llega a los hombros. El otro lo bastante moreno para confundir sus orígenes con Burundi o las costas del Caribe.

El Calor y el humo en el aire dejan picor en los ojos, como mirando a través de la calima mientras, los oídos se impregnan de sonidos mestizos de cajón, bajo, guitarra española, palmas y el cante del rubio y el moreno de quienes la ráfaga del apuntador pasa porque la guapa de azules le ha enamorado, al punto que su pasión en el baile puede invitarte a ese estado donde los ojos casi cerrados dejan sin foco la mirada, en ese preciso momento en que el alma se alimenta en silencio del guiso de la música, las palmas y los alientos de quienes te rodean haciéndote saber que estas puesto en la vida para no rendirte, para imaginar que ese es tu último día para disfrutar.

VICTORIA ES INFIEL... No saben nada los romanos!!!

Por: Elisa V. Guevara C.


SEC 1 Ext/Int Noche CALLE DEL ENCUENTRO.

Camina Victoria (28) sola en tacones y vestido ceñido al cuerpo. Gira en la esquina y llega a una calle que solo iluminan los faros de pocos coches que van por la vía. Llega a un portal y se detiene a hurgar entre su bolso.

Victoria (derrotada y reflexiva)
V.O: Que vida la tuya mujer. Te curras toda una noche con cuatro clientes has hecho tantas pajas, que ya no te dan las manos para coger las llaves.

Total, ni importa, que vas a conseguir allá arriba.
Una cama vacía y nadie que te de las buenas noches. Así jamás vas a construir la casita con los bebitos y el marido que te caliente la cama todas las noches.

Saca las llaves al tiempo que se para tras de ella Gabino(27). Seductoramente le coge y la besa desde atrás. Ella responde y se gira siguen en la faena calentándose, a trastazos entran en el portal.

Ahora en la habitación desordenada oscura y con cosas viejas y desgastadas se desnudan (Gabino lleva reloj), el se tumba en la cama y se deja a merced de la mujer. Ella se dedica a él y de repente en momento de la felación que ella le proporciona, el se transforma y pasa de la excitación a la locura y de una patada la revienta contra la pared, al lado de una mesa de noche donde esta una lámpara de habitación sin ningún otro objeto; se incorpora y la coge, la alza y la hace golpear su cabeza insistentemente contra la pared, hasta dejar el cuerpo sin vida bañado en sangre escurrirse por la pared.

Gabino se mete al baño, se ducha y se viste de nuevo dejando todo como esta volcado el cadáver en el piso inundado de sangre, coge sus pertenencias se ajusta el reloj de muñeca, abre la puerta y sale.

Deja atrás el portal y una gota de algún liquido que cae de un edificio le cae en el rostro, ante ello se detiene y mira hacia arriba.

Al volver la mirada adelante esta Victoria a arcadas sobre el con una botella de algún licor frio que suda y es del sudor de la botella que cae el liquido sobre el rostro de Gabino lo que le hace despertar. Victoria demacrada y ojerosa (deteriorada con relación a la de la situación en el portal del edificio) propina un profundo beso a Gabino que con la mano izquierda con reloj, le acaricia la cara.

Gabino(mientras la acaricia)
¿Te he dicho antes que te pareces a mi madre?

Victoria (bebe de la botella y al tragar dice mientras se seca los labios)
¡No! ¡Nunca!

Se besan y vuelven al sexo. Se detienen un poco y Gabino le da algo a beber, una pastilla que mete en su boca y la hace pasar con un trago de la botella que ella no ha soltado desde que le despertó. Durante el sexo, la golpea hasta la muerte como antes, las mismas acciones.

Gabino (grita enfurecido)
Si Igual de Bella y de Puta!

Al tirarla contra la pared cae de la mesa de noche que antes estuvo vacía un marco con una foto de una mujer y su niño que fenotípicamente se asemeja a Gabino

Victoria (solo quejidos y sollozos pidiendo clemencia)

Gabino
Si, esto es lo que le pasa a las putas como tu que se dejan llevar por uno que además de follarte te paga.

(mientras la choca contra la pared)
Que familia le puedes dar a un hijo, si lo único que sabes es esnifar y follar por unos duros.

Por todas las noches que dormí sólo

Por todos los hombres que vi amanecer en tu cama y ninguno era mi padre.

Deja caer el cuerpo bañado en sangre destrozado por la pared, el hombre se baña y sale del piso mientras que coge el reloj de muñeca de la meza de comedor , se lo coloca y se va.

El tiempo no sobra

Aunque el tiempo en mi ritmo actual de vida no es de los que sobra, quisiera compartir con el mundo y con aquellos que me leen, o me leerán, algunas escenas breves que he escrito, y otras cosas nuevas y viejas que habitan la cabeza el corazón y la memoria de mi ordenador. Gracias por leerme, pero siempre será mejor saber tu opinión… dejame algún comentario.

Puedes ignorar e ignorarte de esa manera ( Conversación sobre la conversación con mi interlocutor)

En mi inventario visual de cómo me miras y como te veo tengo un increíble archivo de todas las cosas que te digo y no escuchas, de las mil situaciones donde necesito tu atención y me ignoras, de los momentos que te propongo vivir y estas ahí como inerte, casi un cadáver intelectual. Así son nuestras conversaciones, estás como si no estuvieras, es eso cuanto siento si estas frente a mí y como un libro dispongo mis páginas abiertas ante ti y eres incapaz de hacer una sutil lectura sobre lo que te cuento, sencillamente actúas como si me escucharas siguiéndome con frases autómatas sobre las que ya he dicho.
Esta especulación me vino ayer cuando me conversabas y estaba con todos los sentidos atenta a todo cuanto me decías, pero cuando era yo la oradora intervenías y hacías chistes sobre lo que te contaba o sencillamente te perdías en tu mirada sobre algo o alguien a nuestro alrededor.
¿Alguna vez te ha pasado a ti? Es una inquietud que me atormenta casi a diario el saber si ¿estoy para mi interlocutor siempre que está para mí? Es muy frecuente conseguir que no veas a los ojos de quien te habla o quien te escucha, que respondas inconscientemente con preguntas que quizás no son dudas para ti, que son producto de tus propios pensamientos; ¿Se merece ese que me habla mi actitud mediocre de interlocutor?
El escucharte es escucharme, por lo menos es lo que siento y ya es mucho más que decir pienso. Me interesa lo que me dices, lo que piensas, lo que sientes, porque al escucharte me respeto pues si estás ahí para mi, para escucharme. Es un mundo bilateral en el que respiramos.