24.1.09
Tan confuso como en el sueño... apaga ya y vámonos!
Lo primero que he de pensar es como saludarte? Si ni siquiera te conozco! Pero increíblemente es el olor de tu piel una suerte de droga que me nubla el intelecto, una ráfaga espontanea de calor que sube y baja por el cuerpo con la interpretación exacta de cada uno de tus gestos.
Procurando dejar en la clandestinidad mis pensamientos, estudio cual será tu próximo movimiento y sin querer me desvelo en la profundidad de tus ojos, igual de inadvertidos, que solos conversan al compas de tus palabras, como dibujando increíbles imágenes en tecnicolor, como si fueran el marco de lo que cuentas, igual que un Degas. ¡Seguramente él, Monet y Pablo podrían haber advertido en ellos la luz de sus lienzos!.
Hecho polvo por tanto silencio, mi corazón se acelera si presiente mínima la distancia con tu piel. Y es probable que te toque, ¿pero cómo? ¿Si ni siquiera te conozco? Y la verdad, ahora mismo no tengo mucho que ofrecerte, quizás no alcanza tanto sueño para acortar el suelo de la distancia tuya y mía. Y tontamente me despierto una vez más interpretando tu sonrisa. ¿Pero cómo? si ahora sé que existes pero no lo sabes todo.
Y como sabrás que te quiero y que tengo para ti tres ofrendas? Besar primero tu cuerpo, llenarte el alma de estrellas y decirte muy bajito donde solo tú lo sientas. ¡Que si te toco revivo! y si no vienes se queda, este sueño en blanco y negro con tus labios de cometa. Que solo sé que los míos besar por siempre desean. (Esto sonó a poesía muy vieja) Pero será que así siento anhelando tu presencia.
Shuuuuu!!!! Callate ya despreciable monstruo de dos cabezas, que la niña duerme en el laberinto. Mañana amanecerá y soñará de nuevo con volver a mirarse en tus ojos no en los míos. No la despiertes que está muy triste, porque de tanto sueño repetido, se olvidó soñar despierta y la risa tomó vuelo sin testigo. No sabe cuándo volverá pues solo divaga en el olvido.
Bésala en la frente y vete sueño perverso y prohibido.
Transfusión cultural envasada en ADN
De pequeña, a mis escasos 11 años, encontré un viejo y gastado libro grande y rojo, ahí tropecé con el poema favorito de mi abuelo, cosa que supe cuando me lo aprendí y una tarde declamaba en mi habitación cuando mi abuela al escucharme me explicó que cientos de veces lo había oído de los labios de él, pero nunca con igual tristeza, ¿Qué poca experiencia tienen 11 años que mezclan un dolor con tanta fuerza? Fue su veredicto.
En realidad fue sin querer el blanco donde posé mis ojos, como seducida por recuerdos que quizás solo albergaba la genética, una transfusión cultural envasada en ADN. Se llamaba así, VERDADES AMARGAS… que para la época adjudicaban de anónimo, ahora sé que es del Hondureño RAMÓN ORTEGA, y para hacer algo de historia sobre él comento:
(…)
Se le considera uno de los fundadores de la poesía hondureña. Se dice que a partir de 1915, cuando escribió El Amor Errante, es cuando la poesía modernista hondureña comenzó. Luego enloqueció y murió loco en un hospital de Tegucigalpa. Su obsesión por la forma lo indujo al perfeccionismo. Su poesía de denuncia y romántica lo ubican entre los grandes de Honduras(…) 1885-1932
Léanlo pues para compartir un poco de su verso…
VERDADES AMARGAS
Yo no quiero mirar lo que he mirado
a través del cristal de la experiencia,
el mundo es un mercado en que se compra
amor, voluntad y conciencia.
Amigos... es mentira... no hay amigos,
la verdadera amistad es ilusión,
ella cambia, se aleja y desaparece,
con los giros que da la situación.
Amigos complacientes sólo tienen
los que disfutan de ventura y calma,
pero aquellos que abate el infortunio,
sólo llevan tristezas en el alma.
En éste laberinto de la vida,
donde tanto domina la maldad,
todo tiene su precio estipulado,
amores, parentesco, y amistad.
El que nada atesora, nada vale,
en toda reunión pasa por necio;
y por nobles que sus hechos sean,
lo que alcanza es la burla y el desprecio.
Lo que brille nomás tiene cabida,
aunque brille por oro lo que es cobre,
lo que no perdonamos en la vida
es el cruel delito de haber nacido pobre.
La estupidez, el vicio y hasta el crimen
pueden tener su puesto señalado,
las llagas del defecto no se miran
si las cubre un diamante bien tallado.
La sociedad que adora su deshonra,
persigue con sáña al criminal,
más, si el puñal es de oro,
enmudece el juez...y besa el puñal.
Nada hermano es perfecto, nada afable,
todo está con lo impuro entremezclado,
el mismo corazón con ser tan noble,
cuántas veces se encuentra enmascarado.
Que existe la virtud... yo no lo niego
pero siempre en conjunto defectuoso,
hay rasgos de virtud en el malvado
y hay rasgos de maldad en el virtuoso.
Cuándo veo a mi paso tanta infamia
y que mancha mi planta tanto lodo,
ganas me dan de maldecir la vida,
ganas me dan de maldecirlo todo.
Porque ceñido a la verdad estoy,
me dieron a libar hiel y veneno,
hiel y veneno en recompensa doy.
Y si tengo la palabra tosca,
en estas líneas oscuras y sin nombres
doblando las rodillas en el polvo,
pido perdón a Dios, pero no al hombre.
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